Por Fredi Jon
Há momentos em que a vida inteira parece caber em um único acorde.
É quando o tempo não é mais apenas medida, mas memória. Quando cada nota parece carregar histórias que não estão escritas em lugar nenhum, apenas sentidas, apenas vividas. Há uma música que não se aprende com partituras, mas com os silêncios do caminho, com os afetos que nos moldaram, com as perdas que nos ensinaram a amar de verdade.
E lá está ele: o ser humano que canta, não para ser ouvido, mas para permanecer inteiro. O seresteiro de alma, que não precisa da noite para existir, porque carrega dentro de si a escuridão e a luz das madrugadas que atravessou. Ele canta como quem conversa com o tempo. Como quem entende que tudo passa, mas que algumas coisas, se cantadas com verdade, permanecem.
O afeto, quando é real, desafia o relógio. Ele sobrevive à ausência, à distância, ao esquecimento alheio. Está no gesto gratuito, no abraço sem motivo, na canção sussurrada só para acalmar uma alma cansada. É nisso que a música se transforma: em um gesto de cuidado, em um abrigo para quem já não encontra lugar no barulho do mundo.
E nesse instante, em que tudo parece correr, surge a serenidade do que é eterno: o canto que não pede aplausos, só presença. A presença que acolhe, que entende, que não exige explicação. Um tipo de amor que não se mede, que não se exibe, mas que simplesmente está. Como o tempo nas trilhas antigas. Como uma voz que canta e cura.
Porque no fim, talvez seja isso:
Não vivemos para conquistar o mundo, mas para escutar a nossa própria canção.
E se tivermos sorte, ou coragem, que essa canção seja feita de afetos, de pausas, de verdade.
E que, mesmo quando o corpo envelhece, a alma ainda se levante… e cante.
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